Олигархи грызлись.
Века полотно-
Винегрет войн, кризис-
Явью, а не сном.
В суетливой бездне
Санкций, воровства
Нету места песне-
Мир бездушным стал.
Потому поэты
Пишут для себя
С горечью эстета-
Счастье не судьба.
Но душа- зверёныш
Свой хранит инстинкт
И за рюмкой вспомнишь:
Отчего болит.
И тостом взбодрённый-
Веры и надежд-
Слышишь зов короны.
Жизнь всю жизнь- рубеж...