А снега нет…
Какое-то драже
катит по подоконникам и лужам.
Похоже на беспамятство,
к тому же –
на крупную подделку Фаберже.
Но праздник будет!
Как ему не быть?
Столы накрыты. Близится двенадцать.
И, если уж к словам не придираться,
есть время встретить, время – проводить.
Налить, поздравить, то же загадать…
Налить, поздравить, ёмкости проверить…
Хотя… аршином общим не измерить
её – свою – особенную стать.
И снег пойдёт,
пленённый пустотой…
а может, простотой. Такое дело!
Она – природа – это углядела
в тарелках и в душе у нас с тобой.
Упали тени в простынь потолков.
На чёрных окнах – строчки белых линий.
Цветенье на обоях жёлтых лилий
под перегар бенгальских огоньков…
А утро, перепутав голоса,
рванёт на Запад, как мигрант с Востока,
стучась горячим лбом по водостокам,
не веря абсолютно в чудеса.