И снова, с улыбкой на устах, проглотить нужно комок:
Из обид, из слез, из боли, чтобы осело на дне.
В сотый раз замечаю, как лезвием это идёт по душе,
Распаляясь, сжимаясь и превращаясь в памятный брелок.
То ли циничность, то ли просто - души отчаяния попытка,
Стать чем-то живым, безразличным к погоде и боли.
Вот бы мне, немного, да в руки, божественной воли,
И смотришь, не так уж страшна и ужасна, душевная пытка.
Но вот руки внутрь, я не хочу опускать и касаться души,
Нет, не из жалости или глубокого, детского страха,
Просто руки и пальцы, окрасятся в цвет, того праха
Что теперь поселился вместо души, у меня, там внутри.