Врут зеркала, фотографии врут,
В них мы не видим душу,
Внешне как будто нормально вокруг,
Правду бы видеть лучше.
Плачет душа, слез не видно её,
Переживает сильно,
Этого нет в отраженье моем,
Кажется, всё забыла.
Нынче художник портрет рисовал,
Душу мою увидел,
Маску бездушную мне он сорвал,
Чем совсем не обидел.
Все на лице есть:и грусть и печаль,-
Это не скрыть улыбкой.
Душу художник мою рисовал...
Нет в портрете ошибки.