Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
(Сергей Есенин)
Над моей головой
разверзаются хляби небесные…
Горизонты пути
затянула озябшая хмарь…
Из-за чёрных витрин
улыбаются сволочи честные;
Я стою перед ними –
дрожащая в холоде тварь…
Для чего мне сейчас
надевать эти маски приличные?
Для чего мне писать?
может, лучше напиться с утра?
Для чего мне опять
занимать своё место привычное?
И зачем я тебе,
славный город Святого Петра?
Если милая девушка
мне из толпы улыбается –
Я готов к ногам её
положить, даже бросить весь мир!
Но почему-то потом
мне совсем не о ней мечтается,
Когда гаснут огни
железобетонных квартир.
Я мечтаю о той,
которая – сущий ангел,
Обнимая другую,
которая – сущий бес…
Я себе позволяю то,
что нельзя описать на бумаге,
Иногда, по привычке,
ожидая удара с небес.
Лучше быть алкоголиком,
весёлым и самоуверенным,
Чем интеллигентом,
боящимся потерять себя.
Лучше трижды подохнуть,
прослыть забулдыгой потерянным,
Чем сидеть в углу,
оплакивая и скорбя.
Я мечтаю о той,
которая – сущий ангел,
Обнимая другую,
которая – сущий бес…
Чтобы всё описать,
мне, похоже, не хватит бумаги…
Или мне разрешат
писать на краю небес?
По утрам иногда
собираю рассудка осколки
И смотрю на часы,
силой мысли вращая их вспять.
Чем бояться себя,
лучше, всё-таки, быть алкоголиком;
Лучше быть проституткой,
чем вечно себе изменять.
Если лучшего друга
теперь по полгода не вижу –
Оправдание есть,
но терзает и гложет вина…
Я на звёзды смотрю:
та, которая самая ближняя –
Проксима Центавра –
она же с Земли не видна!
Смысла жизни не знаю,
но вижу, в чём нет его точно:
В этой звонкой монете,
в бумажках, что манят наш взгляд.
Я свободен от них!
Только надо узнать очень срочно:
Что на карте моей?
Побегу поищу банкомат!..