я закрашиваю свой дом
лицами тех,кого еще помню.
их дождем смоет потом.
дом стоит в чистом поле.
ложь признаний любви
цветет, и, как виноград,
порог моего дома обвил
список потерь и утрат.
и я был бы рад увязнуть
в янтаре невидимок-минут,
но ветер.... и небо не ясное.
что я вообще делаю тут?
никогда не придет ураган,
чтобы разрушить все,мне подобное.
мой дом стоит,не котлован...
я и с домом могу быть бездомным.