Дрожит листва пугливо на осине.
И мать стоит и плачет у ствола.
Давно уж нет вестей родного сына,
Война её кровинку забрала.
О той войне не слышали соседи.
Никто не знает,где Афганистан.
Но в цинковых гробах приходят дети,
Погибшие от взрывов и от ран.
А ей вестей,пока,от сына нету.
Она их ждёт,но добрых,что живой.
А почтальон приносит лишь газеты,
Так значит,смерть обходит стороной.
Она уже заметно постарела
И на висках пробилась седина.
А раньше даже гриппом не болела,
Сказались ночи жуткие,без сна.
Пойдёт домой,нальёт и выпьет чаю.
А в комнате такая тишина...
Она ещё такая молодая
И сына подняла совсем одна.
Помолится,поплачет у иконы
Присядет на диван,смотреть кино.
Но упадёт бессильная,со стоном.
Рыдать в подушку будет всё равно.
Она ещё не знает,похоронка
В военкомате третий день лежит.
И сын домой,в родимую сторонку,
На самолёте,в цинке прилетит