В перепутьях страниц я загнул уголок не нарочно.
Я однажды вернусь, только вот дочитаю до точки.
Я придумаю слово, и им опишу себя точно.
Обо всём напишу, дотянуться бы только до строчки.
В перепутьях страниц я ловил свои старые зимы.
Оживлял голоса, но погода не верила в память.
Сочинял поезда, провожал проезжающих мимо.
И кружила, стелила слова белогривая заметь.
Этим ветром играя, словами безмолвно любуясь,
Вслед за талой водой я пускал пароходы по лужам.
Наблюдал отраженье, оно исчезало, волнуясь,
И ещё уголок загибала бесстрастная стужа.
Вновь на чистом листе появлялась несмелая точка,
В ожиданьи, что трепетный шёпот низвергнет лавину.
Но дрожала рука, и рвалась, разлеталась цепочка.
Перепутья страниц не исписаны наполовину.
Но ведь где-то случалась весна, погодите, я вспомню,
Мне бы только собрать все слова, как часы, по кусочкам.
Я до каждой страницы дотронусь шершавой ладонью,
Обо всём расскажу, дотянуться бы только до строчки.