Скрип качелей,
Посреди холодной ночи.
Мой город внутри, впрочем,
Похож больше на груду кирпичей.
Нужен Трезини.
В зимней пандемии,
Мы будем прятаться в серости
К которой так привыкли.
Ждать автобусов, кормить подбитых собак
И перебирать клише,
Мороз по шее. Такой уклад вещей.
Все знают как растворится в тишине.
А в темноте сгорает страсть, как кислород в соплах,
Позже мы будем плакать и пить. Плакать и пить.
Сидеть в одеяле и соплях,
Зато любить.
Мы скрипим как снег под ногами
От снежинок на глазах
Всё – вращенье калейдоскопа
Яркий зонт – цветок гербера
И не понятно, трещит снег, русская тоска
Или счетчики Гейгера?