Кружа по лесу мыслей,
где бурелом и тьма,
где до земли обвисла
у елей бахрома,
наткнешься средь чащобы:
заметные едва,
в траве, в грязи, в сугробе
торчат стихов слова.
Уже полуистлели,
не видя белый свет,
дожди их и метели
свели почти на нет.
Из грязи, из-под спуда
слова те извлеку,
протру их, как посуду,
как в шкаф, сложу в строку.
Сгодятся ли? Едва ли
и всё же пусть лежат
на чердаке, в подвале,
в сырой земле, как клад.
Я слов тех ради в чаще
ищу вчерашний день,
заблудший и пропащий,
и шапка набекрень.