Не рафинированным током,
Но бесконечным сном седым,
Замызганным и кривобоким
Струится истин вящих дым.
Без капли грязи что - нечисто,
Иль мёртво яство, иль подвох,
Не верьте выспренно речистым,
В них Бога нет, в них бесов вздох.
Порой мы слепнем от пластмассы,
И вдруг огонь и блески в пшик,
Как плексиглазная замазка
Калечный как уродный лик.
О, как чураемся мы грязи,
При том что любим жемчуга:
Не шевельнув и пальцем даже,
Желаем сны вкушать со дна.
И чтобы чистыми лучились,
Ни раз на нас и чтобы грязь,
Со всех сторон чтобы искрились
Как огранёный как алмаз.
Но Бог всёзрящий не Микешка,
К таким он не благоволит,
Как всыпет щедро на орешки,
Что чистоплюям только выть.
Не рафинированным током,
Но бесконечным сном седым,
Замызганным и кривобоким
Струится истин вящих дым.
А тот, кто истины не знает,
Он лишь пластмассы и жуёт.
/Альбатрос/