Стога, как булки в сахаре,
Душисты и вкусны...
Грустят поля о пахаре
В предчувствии весны.
Снегами занесённые,
Со скрипом колеса
Ворочаются сонные
Дремучие леса.
Над дальнею дорогою
Торчит луны комок...
Февраль плечом потрогаю,
А он насквозь промок.
1980