День тянет с неба нити тонкие дождя.
Срезая нити, птицы мокрые летят.
Кто дал команду взрослым птицам «От винта!»?
Какого чёрта оставаться не хотят?
Какого бога стаи тянут наверху,
К какому вермахту толпятся косяки,
К какому зимнему готовятся броску
Кричащие над лесом земляки.
Скрипят деревья хмуро как октябрь,
Бездарность в канделябрах фонарей,
Мигранты-дворники обыскивают скарб,
И всё вокруг — не всё, как у людей.
Полёт в толпе - отнюдь не крестный ход,
Решай, взлетай и уходи отнюдь.
Кто разберёт: кто выжил, кто издох,
Кто навсегда, кто в добрый новый путь?
Октябрь в прошлой жизни был сектант.
Был сам себе и компас и секстант.
При приближении потусторонних сил
Он в прошлой жизни сам себя убил.
Дождь в прошлой жизни — тихий океан,
Нирваннейший из всех земных нирван,
Мигрант — он в прошлой жизни Чингисхан,
А я — потомок чукчей и древлян.
И нет значения, кто был, в каком году,
Кто в осознании, кто в кайфе, кто в бреду.
День тянет с неба нити тонкие дождя,
Осенние предметы теребя,
И птицы мокрые толпой на юг летят
Фигурами абстрактных октябрят.
Проведена над городом черта
И непонятно больше ни черта.