В полуночной мгле под шум ночных ветров
Писал стихи, не думая о прошлом.
А в жизни очень много странных снов,
В которых нет ни слова о хорошем.
Нам не остановить тот механизм часов,
Который был запущен, и не нами.
И не поможет мне здесь рифмованье слов -
Дорогу правды замело снегами.
А я всё жду достойного ответа
На все мои придуманные сны.
Но слышу лишь, что нет во мне поэта.
И что слова мои для вас смешны.
Не буду спорить, убеждать и злиться.
Слова мои лишь для меня живут.
Пусть в каждом слове будет небылица.
Родные всё равно меня поймут.
Терзаю я измученные строки,
Которые живут в моей душе.
Я сам себе кажусь таким убогим,
Запутался я в рифмах этажей.
Мне чёрно-белой жизнь всегда казалась.
За это я и не любил себя.
И каждый день печаль во мне взрывалась.
А я мечтал уехать навсегда.
Уже весна, и капли бьют по окнам.
Двенадцать ночи: лампа и листок.
Моя душа охрипла и промокла.
Я засыпаю под звучанье строк.