Меня участь любого поэта настигла:
Бесконечными мартовскими вечерами
Голова моя забита - как иглами -
Недосказанными друг другу словами.
Что мне зимние зори и блеклые росы,
Если в зеркале, глядя мне прямо в глаза,
Поселилась опять синеокая россыпь
И меня завертела на манер колеса?
Этой россыпи я не просил, не молился
Перед иконостасом свечей и стекла.
Новый смысл у жизни моей появился:
Чтоб тобой не болеть, я бью зеркала.
Но и в каждом осколке, синевой отражаясь,
Остается печаль - отпечаток поэта.
Я пишу для тебя, сам того не желая.
Я люблю тебя и ненавижу за это.
26.10.2015