я буду тебе писать,
даже когда нам стукнет
семьдесят зим.
даже если не доживу,
я буду тебе писать
оттуда
на замерзших окнах,
на пожелтевших листьях,
запутывать шнурки
морскими узлами
в форме сердечек,
а ты будешь думать, что это кот.
я буду тебе писать
замужем
(не дай бог, конечно),
по пути на наскучившую работу,
по дороге в детский сад
за тремя чужими детьми.
буду писать,
пока варю несъедобный суп
бородатому хмурому мужу,
вернувшемуся с трёх работ.
буду, пока не ответишь,
что у тебя-то всё хорошо;
так же катаешь на лонге
в солнечную погоду,
а зимой в Карпаты
ездите всей семьей.
мне достаточно этого
примерно раз в месяц,
чтобы избавиться от
ощущения
неправильного выбора.