Туманной луни странный свет ,
хрустальный день за горизонтом .
В осколках сумерек сюжет
дня , что когда-то бил по окнам .
Ушедший день , его хрусталь
есть еще в праздничном бокале .
И лишь туманная вуаль
наброшена прочнее стали .
Отсеребрила на душе
ее предвечная главизна ...
И кажется , я пьян уже ,
и день был днем алкоголизма .
Но ночь прикроет под плащом
все брызги света в исступленьях ,
чтобы увидеть в проявленьях
в вечернем взгляде день еще .
Лишь трость слепца или пророка
еще нащупывает путь
во тьме ночной , и что бы проку
мне из бокала свет глотнуть ?
Все лягут после , перебравши ,
ушедшего когда-то дня .
И ангел мой во тьму упавший
навряд ли вразумит меня !