***

Допустим, день. Такой обычный день,
каких приходится на сотню девяносто.
И ты идешь, глотая влажный воздух,
в то место, где работаешь и где
ты дни проводишь среди прочих сотен.
Под ноги не смотря, поскольку путь знаком,
задумавшись о чем-то глубоко,
и добираясь на автопилоте.

Вот здесь должна твоя уже быть дверь,
но нет. Подняв глаза наверх,
ты восклицаешь: что это за вести!
Ты вдруг в каком-то очень странном месте.

Вокруг тебя зеркальная стена,
в которой отразился ты прекрасно.
Сотни тебя, спешащих, грустных - разных,
все ищут выход, но вокруг она.

Шагаешь и шагаешь как по шару,
вестибулярка от зеркал сбоит.
Что это как не чертов лабиринт,
ведущий прямо в лапы к минотавру?!

И ты садишься на холодный пол.
Да, ты одет, но совершенно гол
перед невидимыми в черно-белых масках.
Глаза свои скрываешь за повязкой,
чтобы не видеть как твое движенье,
шаги твои или твой жест руки
рождает к жизни тысячи других.
Лишь бы не видеть это мельтешенье.

И нет ни дня, в котором шел, тупя,
ни города, знакомого до дрожи,
ни даже тех, с кем встретиться был должен,
нет ничего, что было у тебя.

И вот когда в глазах будет темно,
и выйдет тот, кого быть не должно,
тот, с кем придется долго объясняться.
Чьего прихода стоило бояться.

Он и его чернеющая тень.
Кивнет "привет", и, как заправский читер,
покажет дверь, которой ты не видел,
вернув тебя в обычный серый день.

Он, доктор в птичьей маске, пригубя
флакон с эссенцией, добытой им из платья,
даст и тебе свое противоядье,
чтобы убить всю дрянь внутри тебя.