«…Павлины, говоришь…»
(товарищ Сухов, «Белое солнце пустыни»)
Спокойной жизни я хотел,
но выпало совсем другое.
Вот так любовь я проглядел,
семью, а с нею – всё такое.
Теперь лежу, кювет, в грязи,
над головою – крик, да - пули,
дым БМП-шки, от резин
взрывной меня отковырнули.
Шах, мат и – партия, легла
в ущелии по-утру рота,
и «СМС» - ка – «как дела»
пищит из куртки у кого-то.
Какая-то иная жизнь
кричит из строчки «СМС»-ки,
волна гуляет сверху вниз,
«КВ-шка» вырвана из врезки.
И вот – всё ближе говорок,
чужой, глухой, на-незнакомом,
а можно было бы, так впрок
«наелся» счастием и домом.
Как глупо всё: зачем я жил,
и неужели - всё так просто?
А говорок не уходил:
кроссовки, маленького роста.
Он потрошил боекомплект,
чего-то там не доставало,
позвал его дружок-абрек,
он выстрелил, и жизнь пропала.
Спокойной жизни я хотел,
так, как живут обычно люди,
а горы здесь, как белый мел,
под солнцем – с раскалённой ртути.
И коршун зорко вниз глядит
на груды чёрного металла,
а мир – сияние, болид,
а мира – не бывает мало.
2015 г. С-Петербург