Как много вопросов.
Как мало ответов.
И жизнь – это проза…
Но я не об этом.
Полночные ноты.
Аккорды рассветов.
Любовь – это кто-то…
Но я не об этом.
Минуты – как капли.
Года – что кометы.
И рифмы – озябли…
Но я не об этом.
Ведь всё это – канет.
Уйдёт с лунным светом.
А что же останет..?
Я только об этом.