Их фото безжизненны, головы в пустоши,
автопортреты у зеркала - кисть современная.
Лица затуплены, все не так просто же,
орех в голове, что увял своевременно.
Музыка глупая, плачет и радуется,
накидка красивая, губы заточены.
Ну а в душе тысяча дьяволов балуются,
сотни сердец этим не озабочены.
Смотрит на звезды, как глупый ребенок
“что там за точки светятся в небе?”
Пишет стихи о ней каждый придурок,
но ей важнее, когда много денег.
Прогнется под каждым, кто кажется лучшим,
с конем дорогим, с позолоченной гривой.
Все остальные - павшие души,
кто пишут о ней, с пером у камина.