Стучится в дверь. Впустить? Не знаю.
Быть может сам куда уйдёт.
Его, наверно, обижают
вот он домой и не идёт.
А может дома вовсе нету,
сгорел, иль не было совсем.
Откуда знать его секреты.
Стучится. Эх, прогнать бы чем!
Ну, что сидеть и слушать стуки.
Вот поднимусь и прогоню.
Соседям тоже видно муки.
Стучит прям в голову мою.
Пока я мыслил и решался,
немало времени прошло.
В дверном проёме оказался,
когда уж стихло всё давно.
Его я мельком лишь увидел.
Возможно тень лишь на стене.
Куда ушёл? Я ж не обидел...
То счастье в дом стучалось мне.