Ах, если б я могла, умела рисовать!
Не знала бы ни сна, ни отдыха, ни лени!
С палитрой у окна ночами колдовать,
И наблюдать, как лист накроют светотени…
Не клюквенный закат. Не пасмурный рассвет.
Не сумрачный залив, где море точит скалы.
Не Бога. Не зверье. Не тьму, не солнца свет.
Тебя бы одного всегда лишь рисовала…
Но нет того зерна. Мне кисти не держать.
Мой разум и душа иным мотивам вторят.
Тебя могу всего в стихах обрисовать,
А маску грубых черт почувствовать в ладонях.
И пальцы нежных рук скользят по волосам,
Стекают по щекам, пройдутся по морщинам.
Как метка горьких лет - едва заметный шрам.
И тяжесть мощных скул, так свойственных мужчинам…
Как странно… Под рукой - ожившие черты,
Подрагивает свет. И тени - в мрачных ризах.
Роняя в тишину все рифмы и стихи,
Губами прочерчу - изгиб твоих, капризных…
Ты более, чем мир. Ты царственней, чем Бог.
Ты шире, чем простор распахнутого поля.
Рисую я тебя, рифмуя свой восторг
С любовью до конца. До боли и безволья…