Однажды ты придешь. Иной. Всегда иной.
Придешь из любопытства глянуть, на ту, что прошлое оставило во тьме.
Придешь не зная адреса, доверившись луне - она подскажет узкую тропинку и
окно. Окно ко мне.
Как дальше будет я не знаю. Ведь в будущее двери нет, ни для кого.
Лишь понимаю, что тебя я не узнаю. И занавешу то окно.
Какой-то незнакомец. Весь седой. Стоит у дома. Почему-то не уходит.
Лишь ветер тронет щеку и подскажет мне, КТО собственно под окнами все бродит,
бродит...
Зачем? За что? и Сколько? Вопросы были, но давно. Ответов нет, и на сегодня
Другие даты, имена, места, события и люди. Палящая Италия, Москва,
Нью-Йорк как яблоко на блюде.
Другая жизнь. Своя, и без тебя.
Ну, вот и все. Ты видимо устал и замер, губы зажимая.
И что-то написал на маленьком листке. Ты это передашь,
и маленький клочок бумаги в ладони точно попадет ко мне.
Я подержу в ладонях что-то не мое. И ветер унесет листок тот,
так и не читая.
Безжалостное прошлое оставило во тьме, мою печаль к тебе,
замок на сердце закрывая.