Я стою, наблюдаю, как время проходит мимо,
на седьмом перекрёстке становится белым дымом -
и от этого дыма воздух теплей и гуще,
переполненный всем, что было истинно сущим:
что цвело, умирало, смеялось, любило, пело,
а теперь –
только дым,
бесформенный,
блекло- белый.
Он стирает границы, глушит цвета и звуки.
У меня от него немеют лицо и руки.
Я стою и смотрю, как время
проходит мимо,
за ближайшим углом становится
белым дымом -
наблюдаю, как он, бесформенный, блекло- белый
по частичкам уносит
моё
молодое
тело.