А знаешь, так умирает время –
На ситце пяльцев, на разных буквах,
Еще - на струнах... И эти ноты –
Лишь только запись умерших звуков.
И стрелка движется неустанно
К пределам новым и к новым точкам.
Мы так сгораем, в той ночи пьяной,
В потемках сказанных полустрочек.
И мы все движемся как бы к цели
Но что есть жизнь – нам едва ли снится.
Мы устаем, говоря – от жизни.
Устало держим в руках синицу.
И на пороге застывших звуков,
В ключах скрипичных, басовых – всуе,
Мы проглядим свою нежность, может.
А, впрочем, кого это интересует.
И все вот так же случится как-то –
Вагоны пыльные, переходы.
Потом опять самолеты, почта,
Что как-то странно сюда приходит.
И мы останемся, будто график
Две даты и между ними прочерк.
Так тихо мы убиваем время –
Молчанием, нотами, многоточием.