Ох, интересы… тысячи дорог…
Один ловчей – другой настырней, жёстче;
Кто терпелив – кто мелочен, заносчив…
Мы были все детьми, и было проще…
Любили в первый раз, срывали ночи
С застывших вешалок хрущёвских стен,
Кидали истово их в пульс столичных вен
И, попадая в вихрь, плен,
Взрослели невзначай, без проволочек,
Свой ширя горизонт, толкая потолок
И размыкая очи.
И кто-то верил в рок, а кто-то в волю;
И кто – сигнальный будто бы костёр;
А кто – то голову в песок, то хлам и сор…
То Слово слышу я, то смачный вздор.
Но реки всё бегут, неся надежду,
Я ничего не знаю, я невежда…
Под всеми твердь, и что она велит? Укор
Услышит слабый, сильный – вызов. Вор –
А что же вор – сгниёт, гляди, прилежно;
Пройти всё поле, чтоб отдаться полю…
Фартит ли подле того, кто долю
Свою на троне пронёс? Иль троли
В исподнем выставят до боли
Пути ничтожный облик?
Что ж,
грезишь ролью?
Как странно это знать наверняка…
Мечтатель, бойся только сквозняка,
Что может образ трепетный опошлить до простуды,
Где только сопли. Ты целуешь губы,
Целуешь жизнь, целуешь смерть и дразнишь чёрта,
Так бойся сквозняка. Щелей бессчётно,
Бессчётно множество, так бди, чтоб на века,
Не кануть от пустого сквозняка.
30.12.15.