Отхрипел, отшутился, отпел, отплясал -
И на сорок втором вдруг споткнулся:
Что хотел - не успел, что успел - оборвал.
Он, как в песне, внезапно сорвался со скал
И назад, в лагеря, не вернулся.
Неподкупен и прям, чист душой, но не свят,
Чист душой - и тем более странно:
За какие грехи он пленён и распят
На афишах и киноэкранах.
И кому-то на радость, кому-то назло
Он сводил с равнодушием счёты.
В хриплом голосе больше металла, чем слов,
И хотя в этот раз не совсем повезло -
Пусть несут на щите, но с почётом !
И под плетью безжалостно хлещущих строк
Пальцы корчились в пляске на струнах.
Отхрипел белозубый весёлый Пророк,
Оседлавший гнедую Фортуну.
Он как смог за Добро рассчитался Добром,
Не простив клевету и наветы,
Он всю жизнь - в полный рост, напрямик, напролом,
А на сорок втором, словно в сорок втором,
Не дожил, не допел до Победы...