А кто помолится за нас?
Простых, обычных, не всегда любимых.
И чувствующих каждый раз,
в толпе людей, спешащей мимо,
что ты для всех как был чужим,
так и остался нелюдимым.
А кто помолится за нас,
когда порой необъяснимо,
не открывая сонных глаз,
мы кожей чувствуем незримо,
что чей-то свет в ночи погас.
И боль пронзает нестерпимо.
А кто помолится за нас,
не сдавшихся, уставших, ждущих?
Тех, кто не лгал, не предавал,
и оттого не ТАК живущих.
Кипящих в вечной суете,
мечтающих о тихом счастье.
И подставляющих плечо
отверженным среди ненастья.
И иногда как Дон Кихот,
сражающихся в непонятной битве.
Так кто ж помолится за нас?
Так одиноко без молитвы...