Далёк наш путь, идём до косогора:
Большое поле, овёс от ветра клонит.
А в нём большие тёмно - синие цветы,
Которым нежное название - васильки.
Мы вспоминаем песню, песня та о Оле,
Поём её и со словами этими грустим.
Кто автор слов, никто из нас не знает,
Мотив такой у песни, нас за душу берёт.
Тут в поле тишина, овёс стоит по пояс,
Из облаков на небе белый хоровод,
Руководит тем хороводом тихий ветер,
Который тень, прохладу в поле создаёт.
Пред косогором вышли на тропинку,
Теперь нам подниматься надо вверх.
Найти бы где клубничные полянки,
Чтобы набрать клубники и поесть.
Смотрите вот одна клубничная поляна,
А вот ещё, а вот ещё, ещё смотри одна.
Сказать так можно: клубника мала по виду,
Зато вкуснее чем садовая - медовая она.
Здесь райские места для насекомых,
А ящериц не считанное огромное число.
И птицы с речки прилетают сюда часто,
Чтобы проведать обеденный свой стол.
Наелись мы клубники до пуза - вдоволь,
И два бидона трёхлитровых с верхом.
Пора скорее в лагерь возвращаться,
А девушкам вожатым васильков нарвём.
Ребята, вот смотрите, видны Ичалки,
А вот посёлок Смольный внизу стоит,
Река от нас всё это серо-голубою лентой,
Изгибом на пути обратном разделит.
Спускаемся мы вниз с крутого косогора.
Когда ещё сюда все вместе мы придём?
В места такие мы не часто попадаем,
Но помним их, всю нашу жизнь потом.