Декабрь, в последних днях своих,
Заплачет снова стылой вьюгой,
И, потерявшие, друг друга,
Что заблудились средь чужих,
Вдруг загрустят, смотря в окно,
Где вьюжный хоровод метели,
Как простыня, чужой постели,
Где нет уж нежности, давно…
Упрямо бьются, в плоть стекла,
Снежинки, брошенные вьюгой,
Что, как и мы, спешат по кругу,
От рук чужих, где нет тепла,
Понять, пытаясь, почему,
Там, за спиною, не любимый…
И даль, всё та же, меж двоими,
И сердце, рвётся что, во тьму…
На миг застынут небеса,
Узором снежным, пред глазами,
И вдруг, почудятся, словами,
Что наши шепчут голоса,
Друг другу, пробуя, в тоске,
Всё, недосказанное, прежде,
В безумной, суетной надежде,
Что, как снежинка, на руке…
Ты снова будешь далека,
И в этой ночи новогодней…
Лишь только память, что слегка
Тебя коснётся, мыслью поздней,
Чуть-чуть напомнит обо мне,
Быть может, болью, непонятной,
Что в сердце прячется, на дне,
Зовя тебя, порой, обратно…