И кому я буду писать обо всем, что происходит в течение дня?
О расстройствах, о том что зимой не всходит заря,
И о том, как люди считают, они умны, свежи,
А в итоге одни повторы, слов множество, лица и падежи.
И ярость и злость не передать, не излить, кому?
И радость от платьев, цветов и нот не отдать, кому?
У меня все есть, но есть и вакуум, пустота и свет
И оно заварится, вспенится иногда, и воздуху места нет.
Надо чаще смотреть на небо, и с колокольчиков собирать росу,
Надо ярче носить кружева, ярко-красную на губах полосу,
Танцевать, все, что бьется, бить, и хранить навсегда осколки
Подальше от лиц, заметать сор от прошлых романов метелкой.