Не бойся, спи... На сдержанности кручах
уже не будет выборочных фраз
о тех, кто стал бессовестней и круче,
чем большинство из выстраданных нас.
Холмы сердец не манят лёгким стуком
едва рождённых таинством руки,
где неизвестным вписанная мука
найдёт судьбы и смерти узелки.
А нам то что?!. Мы - мелкие детали
на трёх холстах, сожжённых за сюжет.
Не бойся, плачь!.. Я верю, что достали,
и на стене - не надпись, а портрет.
Из края в край волочим за собою
легенды предков, втиснутые в ложь
о том, что дверь из прошлого откроют,
когда себя за будущим найдёшь.
Беда не в том, как падаешь в начале,
ещё не зная правильных причин...
Нам - все равно, мы в прошлом промолчали,
и если нужно - снова промолчим.
Вот только свет в зашторенном окошке
всего на миг, но точно ослепит,
и тёплый мир, вместившийся в ладошке,
взъерошив душу, разум усыпит...
Не бойся, верь... И белые страницы
роскошный саван утром подберут
твоим надеждам заново родиться,
и обрести в сегодняшнем приют.