Не хочу, люди, врать...
мне казнить себя вроде бы не за что,
только душу приходится рвать,
когда делать становится нечего.
Когда мысли и руки сбиваются,
когда птицу за хвост не поймать,
среди белого дня вдруг теряешься
и не можешь, не сможешь понять.
Что куда, из чего выливается,
почему, снова белым становится грязь
и куда уже ногу не ставишь,
всё равно получаешь не в масть.
Ни в болоте, ни на асфальте
не оставить кругов мне больших,
я подстреленный небом, подранок,
не делюсь на своих и чужих.
Что досталось мне люди - осталось,
только правду смешно говорить,
принимать, как в столовой солянку,
за которую нечем платить.