Входило солнце в снежное пике.
День превращался в зрение и слух,
Он говорил со мной на языке
Густых дымков из дымоходных труб.
О, как изыскан пластики язык,
Переводящий позы пантомим.
И произволен каждый был изгиб
И многословен каждый был извив.
Дымки на снег отбрасывали тень,
Но завершало солнце оборот.
Уже лилась вечерняя сирень,
И смешивала дымных тел полёт.
Смешенье то, густело каждый миг.
Морозный воздух яблоками пах.
И новоиспечённый снеговик,
Похож был на молоденький Декабрь.
Он из холодных слившихся теней,
Был выхвачен прожектором окна.
Ему наверно было так теплей.
Не зря его улыбка мне видна.
Погаснут окна, вечер перейдёт
В глухую, зимне-сказочную ночь.
И снеговик быть может, оживёт…
Я детскость мысли, гнать не стану прочь!
23 Дек. 2015г.
худ Томас Кинкейд.