Словно в клетке зверь, словно пумою,
а скорее даже львицею,
гороскопа открыв страницы
и решетки своей границы,
за судьбою своею мчусь.
А в решетке – окошко для пищи,
очень низко, не покусаааать,
да, я – львица,
созвездия Львицы,
и кошачьей выправки стать.
Мчусь на лапах, истертых
острым, как осколки,
путем к себе,
к той по истине настоящей,
что написано по судьбе.
Мчусь, отбросив тени и лица,
через боль, помня ласки спиной,
моя шкура,
моя доля львиная
рыком прерий бежит за мной.
Припаду к роднику горному,
через скалы,
ищу перевал.
Путь мой мимо провалов дороги,
не острожным – аз воздам.
Ты, свободный душой, золотой мой,
растворим, как восковку, мрак,
силуэтами теней окружен,
я спешу к тебе, - ведь нашла же, -
только шкуру мою залатай.
Мне ее удержать, приноровив,
присобрав для тепла в пути,
мой единственный, вестник грёзы,-
от костров сохранить не тревоги,
от опасностей городов уйти.
Уж неважно, что в витринах бутиков,
как блестящи атрибуты власти,
и с оглядкой на кубок Фемиды –
взять с разбега мой новый берег и ...
обереги смайликов страстных.
Графика Давида Беккера