6.
Скрип дверей печальным эхом пролетит по коридорам,
Отзовется тихим смехом, но не выйдет за заборы.
К отступлению нет путей - манифест белых халатов.
Год - всего лишь счетчик дней календарных силуэтов...
Тусклый свет, тоска, уныние постоянный житель здешний,
Кружева плетут забвение, закрывая холод внешний...
Морфий, грея, лечит раны, дарит грезы сон не знавшим,
Унося в цветные страны всех живущих днем вчерашним.
Процедурный кабинет, холод фраз на физ растворе,
Дни несут полночный бред - с сумасшедшими не спорят.
Блеск их глаз наводит страх и немое отчуждение,
Мысли превращая в прах, говорит что нет спасения...