Написано в 2000-ом году
Новый год наступает!
Наступает на пятки, даёт пинка в зад, толкает в спину…
После второй бутылки, продолжает наступать, но уже на совершенно другие части тела.
И когда, ты уже в полной отключке, едва успев проводить старый год,— вдруг новый – бац… – и наступил.
А ты, очнувшись, возмущённым голосом спрашиваешь у каждого: «Где это я?.. В каком году?.. В каком столетии?». Раздражённо озираешь укоряющим взглядом окружающих, уничижающим жену, – почему, мол, не разбудили вовремя и твоя порция шампанского, под бой курантов, равной долей разлилась по желудкам гостей…
Ты пытаешься дрожащими руками откупорить вторую бутылку шампанского, но пробка, с оглушительным хлопком вырвавшись на свободу, врезается в потолок, увлекая за собой содержимое пузатика. Тебе же достаётся, лишь несколько глотков из полупустого сосуда, употреблённых по системе «ГорлО в горлО»…
Выпитое вновь клонит ко сну и заставляет сознание погрузиться в полудрёму…
По телику звучит новый гимн России, а ты по старинке бормочешь: «Союз нерушимый»…
На экране какая-то неизвестная физиономия приветствует россиян, а до тебя доноситься брежневское: «Дорогие товарищи»…
Мелькает аппетитная попка Распутиной, немедля превращаясь в парикастое лицо Кобзона, Иванушки International поют «Тополиный пух», но совершенно неосмысленно чудится «Потолок ледяной, дверь скрипучая» и приплющенный нос Эдуарда Хиля…
Цвета «Филипса» теряют окраску и уже чёрно-белый «Рубин», беспрерывно подрагивая бегущим кадром, доносит райковское «Айн унд цванцик, фир унд зибцик, как говорили древние греки»…
Кто-то щёлкает переключателем каналов и из ящика доносится «Топ, топ, топает малыш и чёрный кот перебегает дорогу, генерал ищет вдовушку семнадцати годов, а за окном то дождь, то снег и пластинка опять нам простится, никак не даёт».
И не позволяет никак проститься с собою тоска по молодости.
Ностальгически пробегают картинки детства, пионерские лагеря и вырезки из польского «Экрана», первый поцелуй и последний холостяцкий вечер, армейский плац и афганский плацдарм…
Смутно проплывают перед глазами почти забытые цифры: «2.87», «3.12», «3.62»* , и так становится умильно и радужно…
Чудится сочинский пляж в шесть утра, совершенно пустой, лишь усеянный ещё с вечера разноцветными подстилками, ждущими своих хозяев, томящихся в нескончаемой очереди за очередным бифштексом с макаронами…
Время сжимается и уже видится морозный полдень и обжигающие руки, пирожки с ливером за 4 копейки…
Предательски слипаются веки, каруселью идёт голова, сушь в горле и мысли твои уже далеко, далеко и только об одном: « Где же это утречком достать настоящего бочкового рассола…
Ах, ностальгия, ностальгия, ностальгия.
* «2.87», «3.12», «3.62» - стоимость различных видов водки в рублях.
Январь 2000 г.