Устало жизнь влача, в унынии,
Мы совершаем путь земной .
Над головою , купол синий ,
А на душе темно . Темно ?
Но почему , когда сияет ,
Над нами ярко , солнца диск .
Что , нашей жизнью , управляет ?
Кто , нас зовёт , пойти на риск ?
Мне не понятно , делитантство
В вопросах , о которых нам ,
Судить мешает , постоянство
Людей , не приходящих в храм .
У них , на лицах , злые маски .
На каждый случай , каждый час .
Они всегда , сгущают краски ,
Рисуя ужас , всякий раз.
Но те , кто в храм святой , приходит
Выходят в мир , с улыбкой уст .
Они , не водят , хороводы .
И не наводят , злую грусть .
И с ними , говоря о вечном ,
Мы , попадаем в вышний мир .
И хочется , стать , человечней ,
Иль , закатить голодным , пир .
И вот тогда - устал , нормально .
Тогда , на сердце , небеса .
Жизнь ценишь , как сосуд хрустальный ,
Тогда , реальны чудеса ...