А давай крутанем старый глобус, завяжем глаза
и умчимся, как птицы нерайские с райского юга
в те края, где лютует зима. Ты не против? Я - за.
Там в гобой выдувает мелодии млечная вьюга.
Там бело, и не сыщешь на свете белее картин,
и на фоне снегов так заметно дрожат мои пальцы.
Опускается с неба на плечи седой серпантин,
и атласной позёмкой бросаются под ноги вальсы.
Люстры хрупких берез там сверкают богемским стеклом,
а на мерзлом окне распускаются ветки мимозы.
Старый глобус и мы, напоенные белым вином,
в белоснежной стране фантастических снов Берлиоза.