Я у вьюги просил, много раз,
Не забвенья, хотя бы… покоя,
Что был нужен, как воздух, подчас,
Когда я понимал: нас… не двое…
И не нужной листвой сентября,
Мои письма взлетали, как птицы,
Чтоб упасть и кострами, горя,
Никому, никогда… не присниться…
Я просил её в сердце войти,
Всё студя, заметая позёмкой,
Одному, что никак… не спасти…
Видно нитка была слишком тонкой,
Что пыталась коснуться тепла,
Но не мне, отгоревшего, ныне,
Где любовь, вслед за вьюгой, ушла,
Мне, оставив, в наследство, лишь иней…
Я просил замести каждый след,
В моей памяти, крох, не жалея,
Чтоб однажды, пришедший рассвет,
Только снег, за которым, немея,
Недосказанных слов, суета,
Уходила, как путник усталый,
И за ним, закрывались врата,
Где от жизни, осталось, так мало…
Моей вьюге зима не нужна…
Её снег пахнет вечностью стылой,
Что над степью, бескрайней, унылой,
Где дорога, совсем, не видна…