Скоро сменит будильник на милость гнев.
Я стерплю, хоть порой он - невыносим...
Растворяет абрис линялых огней
За окном рассвет из последних сил.
Город ветром и слякотью изможден.
Иглы тусклых шпилей, торчащие ввысь,
распыляют мутную взвесь дождем,
что набрали из черной вены Невы.
Черный день - расплатой за белую ночь.
Руки мерзнут - грею в карманах брюк,
В голове - мелодия из трех нот,
На стене - послание из трех букв.
Все никак рассвет не вползет на трон,
Там делов всего - два иль три вершка...
Перегаром вчерашним в лицо - метро -
Глотка города и кривая его кишка.
Нет. Пойду пешком - тут рукой подать:
Мимо ярких, манящих панно реклам,
Предлагающих даром почти благодать
Типа индий, тайландов и разных багам.
Где родит янтарь круглый год лоза,
Скачет солнца мяч - ярок и упруг...
Медный всадник, дрогнув, скосит глаза,
Усмехнувшись, бросит: "И ты, Брут?"
Оглянусь вокруг - вроде, ни души.
"Эй, ты, ржавый хрен, погоди-ка ныть.
Бросить друга? Как можно так согрешить?
Там - тепло... Но зато не будет весны".
(18 ноября 2015)