У тех, кто нас любит тонкие крылья,
Легкие, словно полет мотылька.
А мы, зачерствев, посыпаем их пылью,
Себя убеждая: "Ну я ведь слегка".
Слегка нагрубили, слегка укололи,
Слегка не заметили нежности к нам.
Слегка о мечтаниях их позабыли,
Слегка не предали значенья словам.
А после, когда нам взлететь захотелось,
Когда нам так хочется в небе парить,
Мы им говорим: «Где свобода? Где смелость?
Ну, разве так можно, бессмысленно жить?»
И нам невдомек, что их крылья мы сами
Сломали, лишив их стремления летать,
Мы сами сухими как хворост словами
Разрушили легкость. Дай Бог нам понять,
Что те, кто нас любит, ранимы как дети.
Дай Бог нам успеть крылья их залечить.
Дай Бог, чтоб сумели сказать, что на свете
Нет ближе сердец, что умеют любить.