Замирает земля под крылом журавля,
остывает, и жизнь покидает поля.
Вихря явь и полёт,
сон потерян и кров...
В октябре расцветёт — только роза ветров.
Сбрую ветра дурную, во льды затворя,
закуют кузнецы во дворе января.
Не июль ли малиной птенца докормил
до прозренья и правды расправленных крыл?
Ой, октябрь, из ладони меня накорми,
и иргою, и горше — плодами рябин.
Искру чтоб из металла высекала слеза,
мои плечи — причалы,
а вокзалы — глаза.
Что о том говорить.
По ветрам — мимо урн —
мой окурок летит...
под звездою Сатурн.