Ночными светлыми часами
я жив, как бы в кромешной мгле,
пока святыми чудесами
Господь свидетельствует мне.
И в тишине моей бессонной
не унываю, но скорблю.
И красоте необретённой
творю тропарь, пока люблю.
Нерастворима радость эта
в печальной чаше бытия.
Жаль, но к концу приходят лета.
Верёвка свита не моя.
Не бесконечна и отвага.
Но верность красоте храню.
Ведь sacramentum - есть присяга,
и как присяге изменю?
В каком ряду иду и ранге,
и кто ведёт меня с небес?
Не во плоти, но и не ангел,
не человек, но и не бес.
А завтра что? А завтра снова,
кто препояшет, тот и пан.
Удачно сказанное слово
ум обращает в барабан.
Не демиург, не микротеос,
не мне судить, не мне вязать.
Не мне творить по службе эпос,
но получив - пересказать...
Все вознесённые падут.
Отсыпьте мудрецам овса.
Отмеченного не ведут.
Отмеченный шагает сам.
1 января 2016 г.