До рассвета осталось чуть-чуть – полбутылки и три сигареты,
Хотя, может, я раньше усну под холодную песню ветра,
А, проснувшись с утра, излечусь от привычки дурной-пьяной
И не вспомню ночную грусть, что давила на сердце камнем.
Позабуду твои черты, что мерещились в полумраке,
Я к тебе уж давно остыл, тлеют в памяти чувств остатки.
Но в груди всё же что-то щемит, иногда, по особым датам:
Тридцать дней – наяву сны, а теперь мне за них - расплата.
Треск поленьев сухих в печи, тусклый свет от настольной лампы,
Я пишу для тебя стихи – те же строчки о самом главном.
И бросаю в огонь листы, чтоб случайно их не прочитала:
Год пытаюсь я сжечь мосты из негорючего материала.
А над крышей - луна-печаль наблюдает за мной безмолвно,
Ветер гладит ночной лес и по озеру гонит волны.
Вдалеке где-то – лай собак, они чуют заблудшую душу:
Я учусь жить не с той и не так. Эта жизнь меня скоро задушит…
Ноябрь 2015