Порой себя корю пристрастно,
Когда нет темы для стиха,
И мысль, как пёс лежит тиха,
И всласть вполглаза дремлет праздно.
Но вот забрезжила едва
И чуть проклюнулась идея,
И постепенно всё яснее
Ты чувствуешь: она жива.
Почти что баловнем судьбы,
Без телевизора, на даче,
Ты ищешь рифмы, как грибы.
И вдруг нашёл! Вот так удача!
Возник фрагмент, затем другой -
Не сразу явится картина,
Но, как оживший Буратино,
Потянет тут же за собой.
Как вор, попавший в пирамиду,
Идёшь наощупь, вдруг - тупик!
Ты замер на какой-то миг,
И вновь иди, здесь нету гида.
Нам, плохо пишущим, в пример,
Чтоб наше обуздать блаженство,
Был страстный труженик - Флобер,
Злосчастный гений совершенства.
И всё ж не деться никуда
От сладкой и прекрасной муки.
Пусть труд тяжёл, но эти глюки
Вам не представить, господа!