***

А мне кажется, с того света,
Говоришь, тараторя стихи,
И мне видится, что одета
В свои лучшие, ясные дни.
А мне слышится, не допето
Твое соло из недр земли,
И ты ищешь во тьмах поэта,
Чтоб отдать сладких мук бразды.
Я не против ведь я раздета
И нагою я родилась,
И в глазах моих боль поэта
Вместо слез глубоко запеклась.
Я люблю этот ветер света
И ищу его каждый раз,
Отпуская его с рассветом,
Приручая в полночный час.