. . . В.Рамачандрану
Внемлю искре пера:
будто камень о камень бьет мерно
и сухая трава выпускает соцветья костра;
и строка за строкой
будто волны с шуршащею пеной
наползают на берег из глади морского стекла…
Образ неба размыт,
но дополнен симфонией звуков.
И щекочет слеза; ощущается линия щек…
Все едино вокруг:
дышит мир тяжело и упруго,
или ясно, легко – когда нам улыбается Бог…
Запишу этот ветер:
он синий, колючий и горький;
он как сумерки тих, но как кофе – немного бодрит.
Запишу этот голос,
услышав вдруг пение сойки
в языке; расшифрую его как санскрит…
Все едино, смотри –
пятна тени в листве прячут солнце,
но и веки закрыв, мы его угадаем тепло…
Или ангела видим.
Как нам воссоздать удается
его лик – угадав в игре тени крыло?