А я себе на лопатках крылья и взором в небо. А если б мы счастливы были, то только где бы?
Ветром с лица прядь,
Тебе ведь не устоять.
Давно хотела сказать, что я под дождем не плачу, да и вообще ненавижу грусть. Наша встреча уже ничего не значит. Мы, может, любили друг друга,
Но что же, пусть.
Знаешь, если покрасить стены оранжевым цветом, зимой все равно будет холодно,
Но ещё жарче летом. Так и с тобой.
Пока ты мне был нужен, тебе было не до меня, ты то занят, то постоянно простужен, как наш ноябрь.
Я была тебе не дороже этих потрепанных швабр. А что же теперь?
А теперь я тебе буду врать, а ты мне так свято верь, как я тебя жду,
Вернее ждала.
Получается, вру.
Тогда зато не врала.
В общем, главное, что я хотела тебе сказать:
"Тому, кто любит тебя, очень низко врать..."